Hela tiden försöker jag fatta vad det är
att vara amerikan. När jag går in i mig själv
ser jag arabien, venus, franskt artonhundratal
men jag kan inte urskilja vad som gör mig amerikansk.
Jag tänker på Robert Franks fotografier, trasiga jukeboxar
i gallup new mexico... svängande höfter och sporrar...
hästsvansar och syfilitiska cowboys. Jag tänker på
en röd, vit och blå trasa som jag virar runt min kudde.
Kanske är det inget tingligt, kanske är det bara det
att vara fri.
Frihet är ett vattenfall, är nöta ett linoleumgolv
till gryningen, är rätten att skriva fel ord. Och det
har jag ju gjort en hel del...
april 1971
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar